Под впечатлением этого сна я написал стихотворение, которое наиболее полно отражает его картину. Этот сон был от третьего лица, в котором я выступал наблюдателем. Где “по сюжету” это происходило, я не знаю.
Я вижу, что вокруг разруха, Люди все бегут, И дети хрипло плачут, Потеряв последний свой приют. И дует сильный ветер, Вздымая клубни пыли вверх; Своим он шумом заглушает стоны, А пеленой случайный где-то свет. Из окон слышны крики И град предсмертных слёз; По улице какой-то Бежит хромая обгоревший пёс. Никто не знает Как случилось всё это вокруг, Бегут куда-то в спешке; Но похоже, что у всех единый путь. И замечаю женщина лежит. Я подхожу и мне ужасный предаётся вид - На груде кирпичей и ржавых труб, Лежит частями в перемешку с грязью труп. Теперь лишь понимаю фразу "У смерти нет лица"; И молча ухожу Лишь заглянув в её глаза. И я иду за ветром Тихо в след; Его порывом принесло Обрывки из сегодняшних газет. Взглянул на дату, Но смысла было мало, я не бредил, - Апрель семнадцать И в конце у года цифра девять. И захожу я в дом случайный, Присев на табурет. Здесь часом раньше, Видимо, готовили обед. Но дом пустой, Здесь жизни больше нет; Вот пёс хромой пришёл ко мне,- Что, друг, не слабо же досталось и тебе? Но в голове звенит, В глаза проник густой туман И чувство тошноты пришло С мигренью пополам. И медленно я голову склонил, А пёс прилёг и тихо заскулил. И мысли прошлые всплывают как сейчас Я знал одно - я видел это много раз.